Синдром пятницы в новом формате.

ОФис давным давно закрыт. Автор работает с документами (с) под бокальчик распрекраснейшего Гевюрца. Под джаз с мастер-ленты, забей, все равно не знаешь, что это. Ночной город манит огнями, как никогда. Нервотрепки все по щелчку отошли на второй план, даже подстава моего африканского друга выглядит не огромным куском говна, скузи сеньоры, за язык улиц. Так, крошечная какашечка загнанного в угол котика. Много материала скопилось для вас, ох, как много. Все, в основном, к бабке не ходи, про рестораны, интимные отношения в пробках и Кристал, да именно он. По бокалам, не из горлА, прогульщик ты эдакий!

​​

Заваривается.

Немыслимая движуха на автомобильную тематику. Казалось бы, с абсолютно ровного места. Но тем не менее, в замес подключается много правильных людей из мира на колесах. Постоянный интерактив и новая тематика. Аж самому интересно, как выстрелит. Но выстрелит точно.

Прикинь, да?

Заходишь себе ни с того ни с сего в Магнум. И……бааааааабах! Льют тебе Кристал прям в бокал с разбегу. Что делать то, что делать. Это даже не Ридель, и не прям вот под шэ\пэ.

Первый день зимы. Час ночи.

Автор, проспавший в прошедшую ночь, как кот наплакал. Ни в одном глазу. С лазердиска на проектор концертник ГанзОв. Новый конвертер из теплого аналога в холодный бессердечный HDMI творит таки чудеса живописи. За роялем, да в красных трусселях, это вам, б*#дь, не дырявый сэр Элтон. Песенка все про тоже. Прошлогодний снег. Ноябрьский дождичек. В четверг. Все, проехали) PS. Соляк от Слэш, отвал башки. Скузи за слэнг, весь ненорматив запикан, канал «Культура» временно отключен.

Утро.

За окном ноль и ветка дерева с поникшими оранжевыми листьями. На экране Том Джонс, вытирает потоки пота женским кружевным бельишком. Что дают ему в руки бабульки в первых рядах у сцены. На столе, офсянка-сэр с сезонными ягодками. Стиралка стирает, сушилка сушит, домработница шуршит, никто, заметьте, не сбивает с ритма. Кофе подмешивает закрепляющую нотку аромата во весь пряный коктейль.

Автору хорошо.