Обычный ресторан в паре переулков от Эксельсиора. В отеле ужинать как-то не спортивно, да кто вообще здесь говорит о спорте? Для местных апрельский вечер был слегка прохладным, так что внутри яблоку негде упасть. Зато для туристов выставили столики аж в три ряда, и это успех. Погодка шептала, можно было комфортно развалиться в шортах и саммерволках, тепло, или же просто не подводит закалка.

Мы сидели за средним столиком, и это было хорошо. Первый ряд, как-то совсем по-парижски залезал в опасную близость с дорогой. Прохожие могли бы подхватить из твоей тарелки, аромат выхлопных газов вполне себе дополнял  винную карту. Именно за первым столом сидела пара новых китайцев, пожилой мужчина и средних лет дама. Всем своим видом демонстрируя богатую бедность, что-то рядом с «олд мани», но шитым цыганским швом. Гости модной столицы пытались справиться с громадным куском мяса «ти-бон», очевидно, именно для них введенных в меню.

Мы же ели пасту из одной тарелки. Обычные макароны, без изысков и вывертов, что делаются быстро и невероятно вкусны, особенно с легким привкусом голода. Порция на одного задумывалась явно для сверхчеловека, что всегда удивляло.  Половиной можно насытиться, но все берут антипасти и горячее блюдо помимо прочего. Заталкивая все это в себя с великолепием и выучкой. Манжарить-настоящее искусство!

Что собственно и делала  парочка англичан за столиком впереди. Вытребовав декантер под амароне и всем видом демонстрируя великолепные манеры. С умением не пролить на скатерть из графина. Мы весело переглядывались с официантом, наслаждаясь моментом.

К величайшему сожалению, путь к совершенству в виде одной пасты на двоих и вина в бокал из горлышка. Тернист и проходит через сотни таких вот кусков мяса с кровью и декантеров с баролло, но мы справились. Наслаждаясь атмосферой, предчувствием лета и простотой в деталях.

Внезапно, из ниоткуда, материализуется черный-черный Майбах в самом-самом последнем кузове, в полуметре от китайцев, жующих свою т-кость. Водитель, словно черт из табакерки, выпрыгивает, открывая дверь. И вы не поверите, не заднюю правую. Переднюю. Из нее, словно колобок, выкатывается новый индус. Из задней, жена -теща. Вся процессия смотрит на нас, как вельможи на пролетариат. Построившись в клин «свиньей», процессия двинулись внутрь ресторана.

Здесь необходим комментарий. Милан, кто бы спорил, столица мировой моды, но премиальными марками автомобилей блещет не особо. Модели на улицах ходят, феррари на Монтенаполеоне газуют, нарезая круги, как на Патриках. Но чтобы вот так, в простой обычный ресторан, да на Майбахе, такого видеть не приходилось.

Начищенная черная колесница вальяжно отъезжает, и в ту же секунду ее место занимает раздутый микроавтобус V. Дверь вылетает, и из нутра посыпались детишки. На пятом считать перестал, наскучило. Собственно ничего особенного, простая индусская семья приехала на ужин. Скука. Ничего не напоминает, ведь верно?)

Дуэ лимончело, прэго сеньор!