Кадр из сегодняшнего эфира. Автор закоренелый урбанист. Говоря простым языком улиц, люблю город аж до мурашек по коже. За разнообразие, разумеется. Можно спокойно погулять в парке, практически в одиночестве. Привести мысли в порядок, попинать листья под снегом. Дойти до «Итальянца», закинуть в топку сифуда под аккомпанемент. Обратно попасть в метель, казалось бы, что может быть хуже? Удивился сам. Нравится идти под падающий снег, с румянцем на лице. Улыбаясь людям в сером, спрятавшимися под крышами остановок. Подземелье, за руль «Кабана», и словно космос. Снежинки разбиваются мириадами звезд о ветровое стекло. Вечер томный. Можно сходить к американцам, итальянцам (о нет, уже был). Евреям, где повстречать парочку веселых друзей, управляющего баром и шефом. Вьетнамцам, китайцам. Грузинам, грекам. Японцам, русским. Или же быстро закинуться в кулинариях, которых аж шесть, голод не тетка, ждать не будет. Причем в одной, даже нальют на кассе, жаль, под внутреннем запретом. Такое положение вещей есть дастиш-настоящий-фантастиш. Никто не спорит, жить за городом не плохо. Природа, мать ее, собака, барбекью. Только вот, картинка одна и та же, меняющая четыре раза в год. Словно программа «Сельский час».. хотя, о чем я, она вообще не менялась. Передвижение по маршруту «Работа-дом-работа». Повторить, словно заведенный. Между тем, город потрясающе меняется. Восхитительно меняется. И как же глупо, о чьорт побьери, запереть себя в коробку на бывшем колхозном поле. Среди сотен таких же природоведов. Смотря все время на забор сквозь окно. И в мир сквозь браузер всемирной сети.