Зомбоящик. Первый канал. Эйч-ди. Это знаешь, как пять-шесть теликов «Шилялис». Замешать в чудесной мясорубке. Ну или один «Сони Блэк Тринитрон». Ах да. Контент. *щелк-щелк*. Мадонна. Концерт. В школе, младших классах. Любил. Настолько, что замастырил плакат. Из «Bravo». Что, словил, да? Постер. Плакат у тебя в сортире, на стенке, закрывающей стояк, в пленке коричневой. Читай по губам. По-стер. Были четвертные. Восьмерные. По числу страничек журнала, але, это и есть «Браво». Восемь, запредел. В той девчушке было шестнадцать. Еще раз, по губам. Шест-Над-цать. Пи#*@ц. фантастикЬ. Скотчем, да к обоям сиротским.  Невозможно. Сравнить, разве что с Бентьягой. Еще не там *показывает большим пальцем налево*. А ты уже на бордюре (зачеркнуто) паребрике. В тот момент телочка была сочной, в белом. Широкий фэйс. Лайкай-верджин, да, клип, на байдарке. У-у. О чем толкую. «Papa Don’t Preach». Тоже так, мозговыворотка. Школьнице втыкнул паренек из гаражного сервиса… (скрещивает пальцы) чтобы не снесли. Заканчиваю. В Фэйсбуке во всю мощь флэшмобик «какой я был охренительный в девяностые». Но. В 84, на фоточки девушки неумело разминал. Не снимая школьную форму. Минуло совсем немного. Нано промежуток времени. В масштабах вселенной далее везде. Клюшка, затянутая в латекс. Вещает с официального экрана все ту же песенку про папу. Бьется в танце.

Так же дрочу. Все той же левой. *запевает* «марш-марш-левой!*