Вчерашний вечер. Из подворотни. Выруливаю себе на Садовое, сквозь новенькие поребрики поперек. Светофор за пару дней перенесли слегка вдаль, чудеса. Всем розовый, правильным парням красный, стою себе на стоп-линии себе, в ус не дую. Окна в двери, крыша где-то там, как у агента Малдера. Что там далеее по ходу пьесы? Традиционно, музыкальное сопровождение. Крис Браун задвигает про фарфор, великолепно. Полный релакс, время почти девять вечера, в воздухе флюиды праздника, день города на дворе. Щелк-щелк, справа приплывает мыльница, по очертаниям, шкода белого лунного света. Мигает розовый, не торопясь, под качающую музыку, плавно давлю на тапочку. Куда спешить, надо, и так уеду, романтика вечера. Через наносекунду понимаю, что чех-репаблик сдуру решил гоняться, и таки просто во всю прыть наяривает в отрыв. Забавно, нелепо, но и неловко, педальку ближе к полу, никакого волнения. Врет-не-уйдет. Многократно пройденный, набивший оскомину квест. Однако. Представь себе, давлю, но ничего не меняется. Соседи по дорожной обстановке традиционно маячат в зеркалах заднего вида, удаляясь во всю прыть. Но к шэкоде никакого приближения, несмотря на то, что моторчик вмиг почувствовал волю, да и раскрутился всласть. Стрелочка показывает нужные веселые обороты, но положение вещей слегка ухудшается, аж удивительно. Окейя, тапку совсем в пол до упора, кикдаун, но чертово животное спереди, вместо разумного сближения, свистит себе вперед, увеличивая отрыв. Что вообще происходит, чьорт побьери. Сердце начинает стучать в бубен. Чувства выхолащивают «врубай спортрежим, тряпка!!». Датчики визуальной обстановки невольно замечают отсечку в 140 км\чэ, мозг автоматически дает команду на фулл стоп, с речевой нецензурщиной в припев мистеру коричневому. Вперемешку «понаехали тут», и «понатыкали тут». Камер. Как то не очень хочется птицу счастья «пляшите вам письмо» с превышением на шестьдесят плюс, бррррррррр. Автор же с канала «Культура», номера читаемые, ПДД читаемые, тьфу, мать твою *матерится в сторону*. Повелся! Ауденыши явно что-то намешали в эту пред-пенсионную повозку менеджеров среднего звена. Забористого, да ну и ладно. Как пел старина Стинг, джентельмен пойдет, но нихера (пардон муа фор спойлд френч).
Не побежит.