Гримасы деликатесной жизни. Нет, честно. Я люблю хамон – частенько балую себя. Веги и иже с ними просветленные граждане хари-кришны никогда не поймут этого самого *с придыханием*, гастрономического микрооргазма – в простонародье ГМО. Когда вслед за глоточком правильного года Shiraz на язык ложится тончайшая субстанция – кусочек этого самого, «хамон бэйби!» Да какой там дастиш фантастиш – феерия вкуса. Посему автора всегда радовало наличие ног (даже нескольких) в самых простецких сельпо. Пусть в 7К, в который заезжаешь просто по ходу, в коматозе как правило. Чтобы не тратить время на выбор и схожие рассусоливания. Быстро хапануть и домой. Да что греха таить – иногда радуют товарищи спецпредложениями.

Ценниками гуманными. Что во времена тяжелые совсем к месту, хоть универсам «седьмой континент» ну не камильфо ни разу. Собственно, оттуда ноги то и торчат. Только вот о наличие специального ножичка, который срезает тончайший кусочек мяса – продавщицы совсем ниалЁ. В результате, «хамон бэйби» как бы есть. Выбираешь, платишь. На выходе – не жующийся пласт мяса. Представь, если бы по ошибке в «Инком Лада» завезли партию Поршей. И сэйлзы, натасканные на всякие там калины-малины, пытались бы их впарить, надувая щеки. Хороша картина, э? То-то. Совок не излечим. Как ни крути.