Беды не предвещало абсолютно ничего. Из окна «Бабай Клаб» — метили в Correa’s — корпоратив, мать их. Брестская просматривалась абсолютно пустой. Тазики летели — что странно для московского вечера. Худшие ожидания оправдались аккурат через светофор. Стояло все. Настолько мрачно — насколько возможно.Перекресток возле Sheraton представлял собой Курскую дугу — того и глядишь, водилы повыскакивают из капсул — начнут бить морды.

Спросишь, где позитив? В крыше. Матерчатой. Нажал на кнопку — и ее снесло. За бортом — плюс десять. Ветра никакого. Кайфануть — да простите за мой язык улиц. Под сборник «Мелодии и ритмы зарубежной эстрады» — когда еще появится такая возможность…весной 11-го? Фрики -тусеры из Red Espresso Bar выпадали сквозь витринные окна.

Что творится на площади Белорусского вокзала, когда, после 15 минут простоя вконец охреневший гаец открыл движение — можно представить только в кошмарном сне. Перехлестнутые потоки — кому прямо — налево — направо. Включая трактора, средних размеров грузовики, шахидмобии разных мастей — все они мигом ринулись, порядком возбудившись от стояния. Гонки троллейбусов, прущих напролом словно бешеный слон. Сметая все. Только успевай уворачиваться.