Никогда, котаны, не увидеть вам выпуска про Кабана. Вчерась самый главный финн русского народа обиделся на автора на всю жисть. За коммент в интстаграмм, не более. Все потому, что каких-то жалких сорок лет назад. В качестве наказания за отбор продуктовых карточек в детском саду. Мама снимала маленького Сережу с поребрика. Запирала в чулане с пыльными книжными полками Большой Советской Энциклопедии. Да уж, были времена лихие. Выменивало государство макулатуру на собрания сочинений. Прошло всего то ничего, так, искра в космосе. Но память, в мегабайт, ничего не попишешь. Стать автором БСЭ, диссирнетом-копипастом, вот она какая мечта, настоящего зверя из северной столицы! На щепотку критики, «мол, хватит изображать из себя ксерокс!».  Выливается поток сознания, размером в иерихонскую трубочку. «Мол, отвратительно, мой текст никто, никто, Карл! Не читает. Ни-кто! Обленились и  зажрались! Я тут здесь что-то по типу большим пальцем давлю на клавиши почти рояля. Несу околесицу и мессадж народу. Все коту под хвост, рыжему, грязному, как и вся неказистая  житуха.» В лубочной деревянной избушке.

Поездка на родину персонажа оставила настолько отвратительное впечатление, что ни в сказке сказать. Все начинается еще за бугром. Бумажка, размером чуток больше стикера. Типа временной регистрации. ФИО, цели визита *сплевывает*. Ежели планируешь остаться в чудо-государстве более пяти дней, нужно аллюром ломиться в ментовку и становиться на учет. Зловонное дыхание совка. Не понимаю ностальгирующих ни зги. Пожил в СССР, учившись в школе, лиха хлебнул, не будем о грустном. Приходилось бывать более двадцати лет назад, в крошечном городишке Актау, было весело, что тут сказать. Девушки, русские, просто красавицы. К москвичам относятся со всей широтой волнующей груди. Так, о чем это я. Слыхать слыхивал. Мол, развивается Казахстан на дрожжах нефтяных, аки Дубай. Небоскребы и прочие скай-скрэпперы. Автобаны по пятнадцать полос. Лозунг партии и правительства — «Каждому казаху по Порше Бокстер!». Действительнось, дорогие друзья, обескураживает. Аэропорт, воздушные ворота государства, по идее, должен создавать первое впечатление о стране. Опишу двумя словами. Жуткая дыра. Ларьки и норы, загончик для пони. Выходишь за периметр, начинается атака клонов. Толпа, человек двадцать. Одинаково одетых в черное. Потертые черные куртки. Треники. Шапки-пидорки. Группировка. Окружают. «Ара, э, такси нужно? Дешево, офисяльно, насяльника!». Твою мать.  Слова «Нет» для них нет, простите за тавтологию. Самое худшее, совершаешь ускользающий маневр, отдышаться. Человек пять сопровождают неотрывно. Стал волноваться за чемодан. Наивно полагал, что пятизвездночный турецкий (Sic!) отель пришлет трансфер. Будет ждать водитель в форме шофера с табличкой «Жермес». Ага. Дудки! Палка в рыло. В пять вечера тьмя тараканья. Воздух забит продуктами горения. Как оказалось, городок окружен частным сектором. Несмотря на изобилие газа в отчизне, топят по старинному, как и десять поколений назад. Дровишками. Иногда, по праздникам, угольком. Город расположен в низине, формируется смог, состоящий из выхлопных газов и дымовухи. Не вывести ничем. Ветер не дует, дождик не капает. По слухам, в отдельных районах окне не открываются никогда. Если оставить форточку приоткрытой на полчасика, Гитлер-капут! Слой сажи толщиной в палец. Слава труду, «хотель-атлантикЬ» представляет собой высотное здание, стоящее на горе. Из окон номера открывался настолько отвратный вид, что из отеля не выбирался полтора дня. Напоследок сходил прогуляться по паркам. Выглядит цивильно. Травка, подстриженные кустики. Таджики? в униформе дружно борятся с опавшими листьями. Патрульные ментовские машинки. Сложилось впечатление, словно гуляешь в заповеднике. Шаг в сторону, где реальная жизнь, и все. Пепел, тлен, прах, и чемодан, сданный на цветмет.